Тёмные пряди, белый окат плеча...
Кутаться в плед, пеняя рассвету в сером.
Если свобода – один поворот ключа,-
сделай.
Душно сегодня.
У неба просить дождей,
как у скупого меди – немного проку.
Жёлтая завязь тускнеющих фонарей
переплела дорогу.
Нет, мой хороший, я не люблю мимоз.
Мне б хризантем бескровных полынный запах,
чтоб пропитаться горечью до волос.
Завтра
вновь обернусь,
услышав твои шаги.
Веришь ли, каждый раз доходя до края,
я воскресаю, но при попытке жить,
вдруг понимаю:
силы иссякли…
Значит тому и быть,
сбросив земное, стану совсем воздушной.
Петь для тебя, журавликом в небе плыть,
слушай…
2018.