Дом детства..Дверь в нём нараспашку,
Скрипящие ступени, пол прогнил,
Висит на стуле в клеточку рубашка...
Её мой папа много лет носил...
Его всегда я по походке узнавала,
Едва-едва увижу силуэт,
И со всех ног срывалась и бежала,
Светло он улыбался мне в ответ...
В его руке тонула моя ручка,
Я рядом с ним, высоким — лилипут..
Кулёк конфет он приносил с получки,
А радости, как будто целый пуд...
Дом детства..Дверь в нём нараспашку,
Но папа уж не встретит никогда...
И надо спрятать бы его рубашку,
Да без неё наш дом, как сирота...
Фото из личного архива