Подайте люди нищему поэту,
наполню беленькой стакан,
да на простую сигарету,
пойду гулять по кабакам.
Согреет душу мне родная,
дым заклубится к потолкам,
застонет песня Будулая,
помчатся пальцы по ладам.
Слеза пресытится печалью,
сорвётся камнем на паркет,
жизнь вновь свою перелистаю -
вконец истрёпанный сюжет.
Вонзив нож в спину в пьяной драке
в проулке скрылся силуэт…
Найдут чуть свет меня в овраге,
вот и закончился поэт.
Ф. Чикмандаровъ
11. 2018 г.