* * *
Шуршит осенняя лоза
на проволоке. Небеса
над головою цвета млека.
Ты замираешь и стоишь,
как будто полевая мышь,
в преддверии седого снега.
И ты стоишь простоволос,
и смотришь сквозь сплетенье лоз
куда-то вдаль, на огороды,
где поселилась пустота
и бедокурит, холоста,
пьяна от собственной свободы.
15.11.2018