Наверное бог ненавидит нас,
застывшими пальцами наши морозит спины,
внушает желание пить разноцветные вина,
тонуть в твоих серых глазах, умирать красиво.
Наверное бог мне предстал безо всех прикрас.
Как в греческом мифе тот царь-неудачник, Мидас.
Наверное бог за меня языком молотит,
скупает бумагу и краски, не меря сотен,
от счастья на блюдечке нос надменно воротит,
наверное это он мне тебя не отдаст.
Да, собственно, что отдавать, если мы - не вещи?
Наверное, бог, будто фишками, нами ходит,
его монополия нам не мешает вроде,
но что-то явно не так вокруг нас происходит,
как будто он сильно старается нас угробить,
Но только ведь нам изначально сравнивать не с чем.
И бог нам подсказок, поверь мне, точно не даст.
А ты? Это он твоим голосом сыплет ярость,
орёт на фальцете, что все поголовно - серость,
из сердца полынью и дымом он гонит радость.
Наверное, бог тобой крутит, как мною сейчас.
Наверное бог нас совсем не любит,
Роднит океанами жгучих противоречий,
Толкает нам грустных людей и фальшивые речи,
И врёт, столько лет нас с тобой он лечит.
И всё потому, что мы, всего-навсего, - люди.
Наверное бог будет щедр, но только не с нами.
Дарами закидывать дядю из шахты донбаса,
Священников алчных в расшитых Сваровски рясах,
Приспешников правил и соцлегитимных масок.
Которых ты точно не тронешь своими стихами.
Наверное бог всей душой ненавидит нас.