Я ненавижу твой грёбаный стиль
И мир, в котором ты живёшь.
Даже если хотел бы, не простил
За всю твою наглость и ложь.
Это похоже на фестиваль
С небольшою диковиной.
Хочется сесть за рояль
И сыграть мне Бетховена.
Снова осень и хочется спать,
Завернуться в тёпленький плед.
Я об этом могу лишь мечтать,
Ожидая под утро рассвет.
Эта ночь дышит над туманом,
А луна заслоняет горизонт.
Я стану Тихим океаном
И скажу, что просто повезло.
Или мечтая о чем-то другом,
Думая вслух, говоря о свободе,
Я представляюсь тухлым куском.
Может снится, надеюсь, мне, вроде.
Я покрываюсь старым мхом:
Цвету, живу, гнию и гибну.
Проснусь однажды стариком:
"А жизнь-то однотипна..."
(Октябрь 2018)