Как с портмоне, в углах потёртого,
Не вытряхнуть похмельной россыпи,
Так чувства, что с живого-мёртвого,
Нет ни плохого, ни хорошего.
Не раз, с десяток, убиенного
Непониманьем, безразличием.
Не бунтаря, теперь смиренного,
Что в человеческом обличии.
И взгляд его, куда-то в сторону -
В бесцельность, временем направленный,
Что громофон твердит: «Мне всё равно».
Как ядом, слухами отравленный.
Не нужен в радости и горести.
Остыл, нет смелости и робости.
Ни сожаления, ни гордости.
Босой стоит у края пропасти.
Такого, далеко не первого,
Встречаю, кто живёт без мнения.
Смотрюсь в него... Смотрюсь, как в зеркало.
И узнаю отображение...