Здоровый лось, крестьянский сын,
С отцом гонял медведей в пуще.
Но вот, как выросли усы,
Стал прозябать в столичной гуще.
Станок фабричный не прельщал,
В силовики подался парень.
Скромны погоны на плечах,
Зато меж плеч вмещался баррель.
Ловить бандитов не пришлось,
Всё больше демонстрантов брали.
Народец хлипкий, и наш лось
Справлялся с ним одною правой.
И чем беднее был народ,
Тем больше было недовольных.
Порой толпа такая прёт,
Людей – ну, точно бульбы в поле!
Привычный к «ратному» труду,
Герой легко терпел невзгоды.
И, как горняк крушит руду,
Крушил скопления народа.
Так продолжалось двадцать лет…
В толпе отца однажды встретил.
«Какой позор! – воскликнул дед,
Ты бьёшь народ, но здесь есть дети!
Уж лучше бы медведь задрал
Меня в проклятой этой пуще.
Что ж, батьку бей, лупи, сатрап,
Медальку, может быть, получишь!»
«Молчи, отец, умерь свой пыл,
И на меня кончай орать-ка!
Ты, видимо, совсем забыл,
Что значит это слово – «батька»!
Прощай, старик!»
Удар!
Удар!
Удар был мастерского класса.
И сын, довольный, как удав,
Продолжил бить людскую массу…
Но вот заглох последний крик,
Зловеще площадь опустела…
На мостовой лежал старик,
Точней сказать – лежало тело…