Какой туман... У белого безмолвия
Уже не воздух, - мутная вода,
Спасаясь, воробьиное сословие
Вцепилось запятыми в провода.
Молчат, вчера болтливые и певчие,
Серебряным тиснением меж столбов,
Молчат на странном, редкостном наречии,
Нахохлившись для стройности рядов.
Застыли, как немые многоточия
В промокшей книге будущих судеб,
И мне немного стыдно, между прочим,
За тёплый хлеб в дому, за яркий свет.
Мне не прочесть их прописи бескрайней,
Не разобрать её чудной язык,
И чёрная, и тихая, как тайна,
Висит строка озябших заковык.
18.11.2018