Не пишу, не приходят мыслишки
В мой осенний, запущенный сад.
Всё читаю я умные книжки
И не жду за безделье наград.
Всё лечу свои старые кости,
А за стенкой болеет сосед.
Не придут ко мне вечером гости,
Нет гостей, и друзей давно нет.
Захлебнуться бы этой истомой,
Поперёк что в груди у меня.
Хорошо от того, что я дома.
Скверно то, что во мне нет огня.
Но не ставьте мне немощи сети,
Пока знаю и вижу я цель.
Моя песня ещё не допета,
И летит золотая свирель.