Мальчишка собирает кости
в полях некошеной травы.
Он юн ещё, не знает злости,
тех-не вернувшихся с войны.
Тех, кто на этом поле битвы
штыки втыкали в плоть людей.
Под остриё смертельной бритвы
вели полки к закату дней.
Он юн - мальчишка только,
но плачет сердце от трудов,
не видел он белёсых столько
пробитых пулей черепов.
Косить траву ему не скоро
придётся здесь с отцом своим.
Отец его глядит сурово
и тихо плачет вместе с ним.
Он тот, вернувшийся с Победой,
с полей таких по всей Руси.
Война была ему лишь бредом
с молитвой : "Господи спаси".
Весной не ходит он на праздник,
не носит прошлых орденов.
Он кости складывает в тазик,
от страшных просыпаясь снов.
Уже не помнит, как мальчишкой
траву косил с отцом своим.
Ты узнаешь о том по книжкам,
что духом он непобедим.
А он не думает об этом.
Он тихо горькую допьёт,
в мечтах своих, что этим летом
война мальчишек не убъёт.
В память отцу и деду.