Зародыши стихов гниют во мне, и
похоронил я пламя между век.
Спасти чужие небеса внутри – задачка посложнее,
чем создавать немыслимый огонь небесных рек.
По доброй воле раскрывал я Джойса,
бесхитростный, как шёлковый снурок.
Я мог быть пятничным, ночным, чудным, чумным, но не нашёлся
в неона мире. А на шее – грозный узелок.