Что нам готовит время впрок,
Столетьем дальше, веком ближе,
Коль годы бусинками нижет
На жизни шёлковый шнурок?
А будет так в тот сотый год:
Всё те ж моря, всё те же горы,
Добро со злом продолжат споры
И неизвестно, чья возьмёт.
И тоньше слух, и зорче взгляд
Для череды открытий светлых,
И по весне распустит ветви
На Марсе яблоневый сад.
Но не сомкнутся берега,
И вербы вновь распустят косы,
И жемчуга рассыплют росы
На удивлённые луга.