Не спится. Я всё думаю о нас.
Не больно, лишь немножечко обидно.
Декабрь, но не держит тяжесть наст
И за себя и за тебя мне стыдно.
Не прокричат три раза петухи,
Ты отречёшься, как отрёкся Камень,
И уж ничто не сделает стихи
Высокими и жаркими, как пламень.
Ещё не встала алая заря.
И Млечный Путь не растворился в небе.
Так далеко ещё до января,
Но кочет твой уж отморозил гребень.
Забыта мимолётная любовь,
И Новая заполнит перед Воза.
Неужто не найдётся пара слов,
Чтоб превратилась в Оду жизни проза?