«Мне никто не сказал, что я жил неверно –
Что не там, не вовремя, среди скверны,
Что дурил, трепал по чем зря о вышнем…
Я б теперь спросить – да кого уж? Вышли.
Истончился плат на плечах до марли.
Не пойму: я вечен, я молод, стар ли?
Остров мой ты, остров – тебя умывши,
Воды отступают. Иду простывший,
Вижу: на колдобинах пляшут птицы,
Едет электричка, листва кружится…
Вот же голова! Что молоть пустое?
Окуну в небесное и густое
Пальцы, растопырив, и встану молча.
Крик свободы – то же, что песня волчья,
Только тише, площе (пальто мешает).
Это слабо, знаешь ли, утешает,
Но, как верно сказано, измельчали…
Те-то, прежде боги каких встречали –
О-го-го! Герои! В плечах косая!
А теперь…» Пятак на ветру бросая.
На http://cult-and-art.net/poetry/157927-v_nojabre?inu ББ