Отточены скулы у улиц дождём,
У окон глаза, словно трюмы,
Здесь, в городе, где мы гуляли вдвоём,
Теперь бродят мрачные думы.
О прошлом, о будущем, всё ли равно,
Когда на душе непогода?
И, кажется, солнце скатилось давно,
В Неву, с небосвода.
От сырости вечной скудеет перо,
Ржавеют случайные строки,
И небо, как птицы отставшей крыло,
Срезает зарю на востоке,
Чтоб бросить под ноги рябиновым снам,
На мокром асфальте у дома,
Где, с каждой минутой, весомей цена
Весеннего грома.
И крылышек бабочек, что так тонки,
И так же весомы,
Как рукоплесканье широкой реки,
У дома, у дома...