***

***

В воде поржелых, никших луж,
в зеркальном блике отразимый
льнёт к бездне неба
и ложится на гуашевую сушь
перо крыла ночного Херувима.

И струны тонкие клянутся лиры
в ладонях матовых фарфора
и ворожит бесовски Сизокрылый,
невинный
и греху недопустимый.

То арфы водопадной струи
льют музыки волшебный яд.
А Ангел, помутивший думы,
несёт к Морфею в синий сад.

И серп пера роняет стрелы:
дождь наконечников в тиши
пробьёт прозрачный очерк мела —
венца пьянящего мечты.

В саду мерещились обрывы;
и эхо, как в монастырях...
Обрушилась! И вот чернила
преобразились в зыбкий прах.

И все слова, что канут в Лету,
что недосказаны тобой
песком опустятся на Стикса ленту —
звездой окажутся над мглой.

И Херувим лелеет лиру,
и песни он слагает там,
где лунное перо гонимо
навстречу к голубым садам.

{НВ} 29 сентября, 2017 г.