Когда устаёшь от поделок, срифмованных в спешке,
Идёшь к стеллажам, где томятся великие строки.
И залпом глотаешь страницы! Без тени усмешки!
И чувствуешь, снова явился Поэт синеокий!
Ножами по сердцу написано каждое слово.
Дыханье сбивается, пульс учащается: вот он!
Поэт, не доживший до старости, тоже взволнован:
Его не забыли, стихи положили на ноты!
И как-то под вечер, устроившись в стареньком кресле,
Листаешь страницы, читаешь запоем… и плачешь.
И пишешь стихи. И нечаянно думаешь: если
Ко мне он приходит, то что это, граждане, значит?..
По сути всё просто: поэты на полках скучают,
Поэты мечтают, чтоб их вызывали из рая!
Послушай, Есенин! Я здесь по тебе причитаю!
Послушай, Серёжа! Я лучше поэта не знаю…
И если бессонные ночи ко мне постучатся,
Я с полки сниму запылившийся том со стихами.
Страница, другая… – мне снова с тобой девятнадцать!
И сколько же лет световых пролегло между нами?..
Ах, этот космический уровень лучших творений!
Ну как до него дотянуться?! На цыпочки?.. Встала!
Да, я, к сожалению, в цикле земных воплощений
Спешила к тебе, путь не близок, и я… опоздала!
Живу невпопад: и не так, и не с тем, с кем хотела.
Всё чаще грущу. Что поделаешь, юность промчалась!..
Пишу вечерами стихи. Для себя. Неумело.
Ты будешь смеяться: я жду своего генерала…
Когда устаю от поделок, срифмованных в спешке,
Иду к стеллажам, где томятся великие строки.
И залпом глотаю страницы. Без тени усмешки.
И чувствую, рядом со мною Поэт синеокий.
19, 20 ноября 2018 года