"Был люб мне, взоры грея, всякий цвет.
Я мог сфотографировать предмет в своем зрачке."
В. Набоков
В глаза чужие
Смотреть легко?
Удобно ли заглядывать в глаза картине,
Нелепо изогнувшись в сторону,
И ожидая, что вот сейчас
Польется из неё то самое,
Ради чего мы смотрим.
Или глядеть в глаза ночные ворону,
В глубокий блеск,
Мятежный и печальный.
Смотреть в глаза чужих - невыносимо!
Заметны только глупость и страдания,
И в виде отпечатка тени слово "боль".
И есть душа, сокрытая в воспоминаниях
О том, что есть и было.
Все время и пространство,
Сфотографированные понемногу
Много раз.
Все фотокарточки луны,
Горящие враждебным светом,
Все убегающие дни,
В народе названные летом,
Беспомощность перед закатом,
И каждый раз кровавый след над лесом,
Разного окраса,
И облака на небе разной массы,
Холодным небесам верны.
Блуждает бесполезный атом -
Остаток бестелесных фраз,
Когда-то сотканных из слов,
Услышанных на перепутье,
Подмешанных в составы снов.
Заглядывать в глаза живых -
Немыслимо, невыносимо!
В них столько память износила
Горечи, и торжества, и силы,
И неприметной грусти,
И определения того,
Что серой дымкой
Может быть топаз.
Так пусть из взглядов каждый будет,
Как в последний раз.
19.11.18