Стоит дубовый стол
и мыслей групповой побег,
не листьев, а листов
зеленоватых и заумных рек.
И мне кажется, оно врастает
прямо из-под век.
В путанную смесь вступает
с дымом сигарет.
Одиночество пронзает бивнем
как мамонты льдом.
Дождь за окном стаккато,
сильный был, потом ослабел.
Стоят во тьме лохматы
ели, космы белый мел.
И течет поток слезливых дней
пуская ниже струю.
Уцелеет этот хрупкий мир
даже если уйду.
А зрачки мои орут опять –
все стихи не о том!
Стихами вычитать
про любовь и веру про,
самый последний сон
снится и до сих пор,
голос шепчет: «Не ловите, не ловите, не ловите
в талой шкуре блох».
Мамонт ломится об лед костьми,
пронзает легко.
На столе моем зеленый сад,
а в горле ком.