И снова сказку сочиняет ветер,
Подбросив лист осенний в высоту,
Туда, где облака цветут,
Купаясь в розовом расцвете.
И лист, поднявшись к облакам,
Стал тоже с розовым отливом.
Смотрел на Землю сиротливо,
С тоской по маминым рукам.
А мать берёза, на Земле,
Под сильным ветром гнула ветви –
Как волосы, седые плети.
Казалось, плакала во мгле.
Откуда взялся этот грач?
Недолго слушал плач берёзы,
Но оценил, наверно, слёзы
И громко прокричал: «Не плачь!
Верну тебе твой милый лист…» -
И полетел, всё выше, выше…
Внизу, домов чернели крыши,
И ветер слал вдогонку свист.
Грач, лист берёзовый догнал,
И сжав листок в объятьях клюва,
К берёзе той, что ветви гнула,
Казалось, камнем с неба, пал.
-Как обещал, вернул твой лист.
Но как же ты его удержишь?
Похоже, сын твой, ныне, дервиш.
Кафтан лишь больно золотист!
Листок упал у ног берёзы,
Подняв, как руки, черенок,
Смотрел на небо, там ведь Бог:
«Не Бога падают ли слёзы?»
Листок готов сменить кафтан –
На старый рыжий, весь дырявый…
Он рад, что снова возле мамы,
Своей любовью к маме пьян…
Грач, потоптался по траве,
Крутя своею головою,
Потом вдруг каркнул: «Бог с тобою!
Всё, полетел, пора уж мне».
А тут и ветер стих почти.
Берёза стала выше ростом.
А может, выпрямилась просто?
Ей, снизу, лист шепнул: «Прости!
Прости, что рвался в небеса,
Мечтая жить поближе к Богу,
Мечтал летать, как птицы могут.
Я понял, дом листов – леса!
И рад, что дома я умру,
У ног своей любимой мамы…», -
В словах звучала боль от раны.
Я слышал сказку поутру.