Порою хочется, накинув теплый плед,
в уединенной маленькой избушке,
где от лампадки на иконе легкий свет,
и пахнет хлебом и еловой стружкой,
под тихий шепот листьев за окном,
уютный треск растопленных дровишек,
всё, чем живет и дышит этот дом,
о чем молчит так долго он, услышать.
Как тайнопись познать его письмо
в тех трещинках на стенах. И по вздохам
двух половиц, истершихся давно,
понять, как было собрано по крохам
былое счастье. Все его ростки
обильно политы слезами расставаний...
и выдохом прощального "прости",
молитвой, что не знает расстояний.
По скрипам ставней, по изломам труб,
по крыше, покосившейся от горя,
по окнам, что распахнуты и ждут
безропотно, с надеждою, не споря...
````
Закутавшись поглубже в теплый плед,
в уединенной маленькой избушке
ловлю в ладони нежный лунный свет
и Млечный путь зачерпываю кружкой...