в большом зале с одним стулом,
для мальчика - зрителя сегодня одного,
был он с полузакрытыми глазами, слегка сутулый,
смотрел спектакль, поставленный специально для него.
заведение именовалось театром,
и в нем была одна из самых главных героинь,
пришедшая не с первым актом,
она не уйдет следом за ним.
много ролей ей обещано режиссером,
у сценаристов полно на нее идей,
вот только ходит она вслед за одним актером,
удивляя этим других людей.
она, как угодно ей, одевается,
красит в угодный ей цвет губы,
делает только то, что ей нравится,
и ходит по сцене из угла в угол.
я же слежу за ней с зала, метаясь,
только ей взгляд свой дарю
и все тщетно понять пытаюсь,
и за что же я ее люблю?
может за ножки, может за губки,
за голубые ее глаза,
может за добрые ее поступки,
может за то, что недавно сказал.
может, не люблю ее я вовсе,
может мне, просто нравится ее игра,
лягу вечерком в холодную постель
и попытаюсь забыть навсегда.
утром иль ночью, до восхода солнца,
мучит меня бессонница вновь,
присяду на лавочку, вспомню сон свой,
странный какой-то он был, про любовь.
Александр Щербак (последний вторник, последний месяц лета, последний год)