Все спокойствие, просто прахом,
Вдруг осыпалось в один день.
Встретил девушку, с прибабахом,
На поэзии, ясен пень.
Не Ахматова (а старалась).
Распирало от рифм и слов.
Но рождались, какая жалость,
Лишь стихи про любовь –морковь…
Я к тематике этой жуткой
Отношусь, как к больным зубам.
Лучше, сразу уж, к проституткам,
Как Есенин, напившись в хлам.
Но творца, извини-подвинься,
Просто так не заткнешь вовек.
Ну, а девушка – стихописец -
Преопаснейший человек.
Про беду эту всем известно,
И рецепт-то весьма простой…
Как бы нашей помочь болезной?
Мужичка ей найти домой…