моё тело вьётся змеёй вокруг твоих букв,
бешеный зомби живых страниц,
призраки твоих идеальных текстов встают дыбом среди равнин иллюзий людей,
о жизни своей поющих эхом;
следовать бы за днями в невесомость
сознания,
быть бы на пределе времени вольными птицами,
в минуты ныряя, не дыша;
а ты солнцем закрыл облака,
оно, прожигая небо,
как ты свою жизнь тоской о несбывшемся,
белым режет глаза,
не давая возможности видеть истину,
ну же,
будь таким и дальше,
но человеком
не мешало бы быть точно,
ума полный,
несравнимый с другими,
несравненный,
у тьмы на краю
света идёшь дорогой своей
по полной программе,
нелюдимый