В полу-сонном мозгу, монотонно трясясь,
Я рисую в сознании картину:
Как пройдя через тьму, вековечную грязь,
Наконец с тобой стали едины.
Тусклый свет, всюду пыль, заржавевший плацкарт,
Гарь от углей, забитые окна.
Эта странная быль, как струна от гитар,
Что порвалась давно и умолкла.
Это дряблая плоть, переломан скелет
От падения тяжкого груза.
Хоть не мало прошло, а почти тридцать лет,
Мы живём на остатках Союза.
Доживаем его, продавая другим,
Доедаем последние крошки,
Может стоило здесь умереть молодым,
Чтоб не всю жизнь страдать, а немножко?
Этот старый плацкарт - словно символ всего,
Что ещё, как-то, служит посмертно.
И бежит по спине холодок от того,
Что и нас так хотят, непременно,
Оседлать, подключить и просторы пахать,
Необъятные земли и нивы.
Чтоб отдав дань труду, прибыль не потерять,
За людей, что уж мертвы, но "живы".