Помирить систему со стихией,
шансы- "фифти-фифти" - неплохие..
Но стихию трудно втиснуть в рамку,
чтоб с утра, как вол, тянула лямку.
Пёстрых буден илистая пена
всё вокруг съедает постепенно,
зыблется сама в себе, пустая,
походя увядшее листая.
Выйдет срок и на пески льняные
ступят караваны дней иные.
Не грусти, с тобой твоя свобода
и ключи к замку от небосвода.
Но сомненье множит тени снова.
Музыка важнее или слово?
Может ли понять одна - другого?
Вот она беда какая, Вова..