Нас назови хоть дьяволом, хоть богом
Молитвы, благодать – пустое это…
Когда вся жизнь проходит монологом,
Что остается? Только быть поэтом!
Не настоящим, а смешным писакой,
Рыдающим над каждою строкою…
Трухлявой, ноющей, больною, старой «бякой»,
Воюющим с дурною головою…