Стоило бы укрыть твою голову руками
или забыть, вычеркнуть из непрерывности сознания.
Стоило бы сжать твое горло зубьями.
И я сделал это лучше, чем кто-либо нужный тебе
Цветы разбросаны по дивану, от тебя почти ничего не осталось.
Кран сковчит под тяжестью ржавого. Я пытался
придать всякому мысль сакрального, но не тебе,
потому что ты более, чем все мною написанное.
Давящее разливается по груди, и я говорю «ладно»,
все, что происходило – это описание для романа
длиною в три тысячи страниц или 1095 строк –
ты – это урок, выученный мной плохо и мало.
Цветы умерли еще пару месяцев в прошлом,
все, что осталось, считалось низким и пошлым
остатком в виде «спасибо», но лучше бы мне заткнуться.
Ведь оно тебе к чертям абсурдно ненужное.
Я пытаюсь оставить память и укрыться другим одеялом,
но как сложно расстаться с тем, что меня кололо и звало
по имени настоящему. Истерию руками мою сдерживало.
Ты – не прошлое. Ты то, что навсегда оставило дыру между
ребрами. Я вдыхаю, а воздух вываливается комьями.
И я не должен писать о тебе, только потому, что не стою
даже одного прикосновения твоего. Не прощай, прошу же.
Просто будь где-то, даже если никому нахуй это в мире не нужно.