Утро. Сырость. Улица. Топают прохожие.
Спят дома унылые, серые, похожие.
На дорогах кляксами прыткие вороны,
Грязные скамейки, разрытые газоны.
Кошка за окошком сладко лижет лапу.
Где-то итальянцы распивают Граппу,
Лопают ризотто и жуют лазанью,
А у нас тоска и слякоть под Рязанью.
Пьют Коньяк французы. Устрицы, омары
Под певучесть ночи, моря и гитары.
Я бреду устало до своей работы,
Всё давно достало до пустой икоты.
Мне бы на Лазурный закатиться берег,
Солнышко и пляжи, да побольше денег.
Гадко жить в дурдоме с видом на помойку,
Да вкушать Боярышник – горькую настойку.