Он, она… Идут как два пиита
Из преданий. Строго в мир глядят.
В душный бар, доступный и открытый,
Неохотно, прячась от дождя,
Просочились, замерли у входа.
Он слегка на ухо ей поёт:
«Ах, как много разного народа!
Ах, как безобразен сей народ!».
А она увидела за стойкой
Там, с вином… Кого? Себя саму!
У нее ведь голос тоже бойкий!..
И волос таких же чудо-тьму
Разглядела, родинку на щечке
И теней затейливый узор,
И сережки длинные на мочках,
И по моде крашеный пробор.
«Эх, душа, душа моя родная,
Чуть не умер: думал, это ты».
Он нахмурен, руки потирает:
«Надо же, похожие черты …
Ну и дрянь. Паршивое разгулье.
Дождь идет? И черт бы с ним, пошли».
Их оттуда словно ветром сдуло.
Мысли вновь повыше от Земли…
У него. А ей бы в бар обратно.
И сорвав мешок… верней, наряд,
Близнеца прогнавши безвозвратно,
Счастья за нее принять заряд.
Точно так же красила бы губки,
И ее б увидели в мехах…
Но идет и путается в юбке
И в высоких нравах жениха.
21.11.2018