Давно рябиновые бусы не ношу,
Но почему их часто вспоминаю.
Опять я горечью рябиновой грущу,
Хотя и бусы дорогие покупаю.
Какой оранжевый недолговечный сок,
По пальцам с нити каплями стекая...
Ах, это грусть осенняя такая,
Игла безжалостно вонзалась в ягод плоть,
Все в бусы дорогие превращала...
А под окном моим стоит рябина.
Вдыхаю дым сгорающих костров.
И как иглой в живую плоть из сплина
Те бусы в два ряда из прошлых снов.