Касаемся порою между строчек
мы вымысла запутанных шагов.
Сердечной птицы пуганый комочек
готов лететь за вымыслом легко.
Не выловить ни строчки, как ни бейся.
Она сама в разлуке не поёт.
Барахтается где-то в поднебесье
и меряет бездонность у краёв.
У тех краёв не праздничные лица.
Летят шары воздушные назад.
А праздник забывает повториться.
Не душу мы отводим , а глаза