Как мало стихов дошло до адресатов,
Как много слов, их все сказать мне надо,
Как долго ждал я пробужденья ото сна,
Как медленно ночами сжираю я себя.
Вопросы без ответа - вот судьба поэта,
На кухне элексир оливкого цвета,
Неразделенная любовь, впрочем, как всегда,
Обыденная серость теперь в объятьях льда.
И снова муза заглянула вечерком,
Подкидывает фразы, буквально что мельком.
Ах, как бы все поймать и уплести в едино,
Чтобы обрести в сознании картину.
А я рисую разное: пейзажи городов,
Палитры чувств различные и вина всех сортов,
Прекрасные цветы на чьих-то похоронах,
Пары лебедей в заброшенный прудах.
Художник слова, пусть не лучший,
Пускай пишу не каждый случай,
Но дело это - мой ковчег,
Пускай плывет сквозь сотни лет.
И пусть одни найдут усладу,
Другие же забудут фразы,
Я запишу себя в поэты,
Любимца тьмы и гостя света.
Декабрь 2017