А кто сказал, что ты поэт,
Ведь муза больше не приходит?
Я ждал её почти, что сорок лет,
Не понимаю то, что происходит.
Как много пережито мной,
Что рассказать стихи не в силах.
Любовь всегда была слепой,
Я никого не звал любимой.
И вот теперь она во мне,
И рядом, руку протяни лишь.
Я думал, это будет по весне.
Сказала осень: «Видишь?
Проснись, вот та, которую ты ждал,
О ком ты грезил долгими ночами».
Да, я за сорок лет устал
И не поверил в своё счастье.
Её отверг сначала я,
Не веря, что она другая,
Что вот пришла любовь земная.
Какой не встретишь никогда.
Ах, как я плакал в этот день!
Как отпустил её из дома?
Когда повёл себя как пень,
Не слыша отклика иного.
Простите боги мою дурь.
О, небеса! Меня простите.
Чуть не разрушил, только дунь,
Что я могу быть и счастливым.
Мне говорили: «Ты дурак.
Ей никогда не быть твоею.
Её удерживает брак.
Ты никогда его не одолеешь».
Я молвил тихо: «Не беда.
Я все невзгоды одолею.
Я постараюсь, чтоб она,
Была моею, лишь моею».
Ноябрь, восьмое. Будет ровно пять,
Как с ней вдвоём мы неразлучны.
Её украл. Ни дать, ни взять,
Я поступил пусть неразумно.
Пять лет, как встретились мы с ней.
Четыре года, как женаты.
Быть может, я и дуралей,
Но ничего мне не понятно.
За что влюбилась ты в меня?
Тебя я вовсе не достоин.
Как ты красива и мила!
И я люблю тебя, не скрою.
Пусть наши беды все уйдут.
Пусть счастье будет вечно с нами!
Тебе дарю любовь свою
И ничего вокруг не замечаю. 31.07.2018