Мне часто снится все один и тот же сон-
Как будто я в старинном русском доме,
И выхожу в старинный русский двор,
Плетень,трава,березы за плетнем,
А дальше-поле,серое в тумане,
покрытое травою и цветами,
и взор мой что-то тщетно ищет в нем...
Как-будто на рассвете жду кого-то я,
И взгляд свой вперив в мутный горизонт,
Я так стою с надеждой за воротами,
Мне холодно слегка-ведь осени сезон...
Или как-будто я кого-то проводила
Холодным вечером и на исходе дня,
Душа моя несчастная заныла
И выгнала из горницы меня
Стоять тут у плетня и сердцем слушать,
Как медленно туман ложиться на поля...
И серый мутный вечер травит душу,
Мне плакать хочется-и вот уж плачу я.
И слезы теплые с ресниц густых,
Стекают каплями и падают на грудь,
На косу русую из прядей золотых,
Мой сарафан промок,но мне не жаль ничуть.
Мне жаль себя и жалко это поле,
березу тонкую,всю в капельках росы,
Как будто расстаюсь я с этой волей,
С частицей этой русскою красы.
И так стою я у плетня и плачу.
И больно сердце разрывает грусть.
Уже не верю в жизнь,в свою удачу,
Пока от холода не вздрогну-и проснусь!
Что это было?Сон или виденье?
Воспоминание мое иль быль?
Быть может ,когда сплю я, в это время,
Душа моя летит через ковыль
И море трав,душистых на заре,
К той русской девушке
В чудесной той поре,
Когда еще душа совсем чиста,
Когда по-детски нежные уста,
Взор светел,помыслы прекрасны,
а будущее так туманно и неясно.