Тоска всегда рождается в душе,
Обидой сжатой будто бы капканом,
Как чистым пораженьем на туше,
Униженной банальностью обмана.
Стихи всегда рождаются в тоске
Из личного достигнутого края,
Сосчитанных щелей на потолке,
Остывшего нетронутого чая,
Из бдительного тиканья часов,
Подмеченных с десяток полнолуний,
Чужих неузнаваемых шагов,
Пролистанных апрелей и июней,
Из хрустких слишком свежих простыней,
Бессрочно отменяющихся планов,
Из пары ставших лишними ключей,
Скучающих без дела чемоданов.
А мысленно с тобой прямая связь.
(Люблю еще до дрожи, как ни странно)
И с этим не воюя, не смирясь,
Я говорю с тобою постоянно:
Как брызгами щетинится асфальт,
Как осень надрывается дождями,
О небе перекрашенном в базальт,
О том, как стало холодно ночами,
О том, как я пересолила суп,
О шумной вечеринке у соседей,
О новой полке в цвет мореный дуб -
Как раз под моих плюшевых медведей...
Как на крючке от кончика ножа
В спине давно забытом меж лопаток,
Внутри меня болтается душа,
Точней ее тоскующий остаток.
Тоска всегда рождается в душе,
Обидой точно уксусной эссенцией
Проеденной до дырочек уже,
Как старое льняное полотенце.
Заплатками бесстрастия скреплю
Придумав, будто это вид дизайна,
Попозже. Я пока еще люблю
И говорю с тобою беспрестанно.