Миллионы идут на корм,
Пожирая легко друг друга.
Да, в стране - идеальный шторм.
Да, вокруг - мировая вьюга.
И трагическая игра
Обреченных людей понятна.
Повседневная мишура
И похмельного быта пятна.
Жизнь никчемна и тяжела,
Происходит по разнарядке.
Только новые маски зла
И кровавые отпечатки
Душ загубленных здесь видны -
Продолжается праздник беса...
Вызывает вся эта пьеса
Отвращенье и привкус вины.