* * *
Белый месяц в бледной сини
Словно тянется во сне...
В сине-палевой долине
Овцы бродят в вышине.
Колокольчики гремят;
Серым облаком и белым
Тучки по небу летят,
Тая златорунным телом.
Эта – с пастбищей – отара
Не спешит к себе домой;
Эта звонкая гитара,
Строит лад вечерний свой...
Не пусты грудные звуки:
В струнах – сердца перебор.
Поцелуи и разлуки.
И твой шёлковый пробор.