синевою ветра режет холод,
небо белым куполом стянулось,
травы порыжели, лёгкий шорох
слышен их - последний возглас улиц.
я бреду, пиная день ботинком,
и пытаюсь с пустотой смириться,
что вонзается, подкрадываясь тихо
остроносой, метко выстреленной спицей.