бог сохранит наш путь, простой и странный,
не в назиданье… так, из интереса
к последствиям сквозной сердечной раны,
к отсутствию интриги в нашей пьесе,
он за и против аккуратно взвесил,
и в ожиданье светятся экраны,
он вены вскрыл, непогрешим и весел,
и хлынул через край – готовь стаканы,
и белый мир уже надмирно алый,
и снег кружится в запахе черёмух,
и небо опускается устало,
безвольно застревая в снежных кронах,
и что-то начинается сначала,
и жизнь стучит на дальних перегонах…
она когда-то нам стихи писала
по снегу тенью в городских альбомах,
как, кажется, от нас осталось мало,
от века опустелых и бездомных,
и в душном полумраке кинозала
пропитан ожиданьем чуткий воздух,
клубясь в проходах меж потёртых кресел,
до горизонта тянутся туманы,
грядёт хештэг провинция воскресе,
колбасит и венецию, и канны,
мы, дураки, свои дороги месим,
мы вывернули души, как карманы,
мы взвешены, и, хоть немного весим,
бог сохранит наш путь, простой и странный.