Нет ничего постоянного.
Я не могу любить что-нибудь навсегда.
Оно всё равно забывается, и возвращаются будни.
Так с любым достижением, открытием, созданием.
Удовлетворения от больших и маленьких целей равны.
Потому, что в природе они одно и то же чувство.
Отсутствие открытий, достижений, творчества - убивает. Это болезнь, неведомая носителю её. Он болен, но он об этом не знает. Но может и знать, и тогда это для него намного хуже, потому, что он чувствует этот эквивалент боли, той боли, когда болит часть тела, внутренний орган... А это эквивалент - не болит, но всё равно умираешь, а точнее просто чувствуешь, что мёртв в отличие от тех мертвецов носителей, которые не знают, что больны этой смертью.
Бесполезен, ничего не открываешь, не создаёшь.
Больные, которые об этом не знают, вертятся, суетятся, какой-то излучают оптимизм... но мертвы, неинтересны, порою глупы до абсурда, даже не так, до противности и отвращения жуткого просто.
Несовместимость с разумностью порою невероятна, невероятна и в масштабе даже планетарном, что ставит клеймо на лбу всему человечеству. И думаю, но как же эти учёные, как же они во всём этом? А очень просто - то, что в самом начале этого ряда букв. Они творят, открывают, изобретают... они живут. Что им до мертвецов...