Обязана ли я воспеть тебя, о, осень,
и с пафосом, и без,
воспеть без спроса,
иль всё же преклонить
свои колени,
и протянуть ладонью
с дрожью в пальцах
и доходящей до оцепененья
по струнам туч,
по векам глаз твоих
узорных и не очень...
ведь листья разные,
они беду пророчат,
когда сентябрь.
Когда октябрь,
они в плену холодном
и нет спасенья,
пути обратно нет...
а в ноябре
шаманит серый цвет,
до чёрного осталось мало лет.
Обязана ли я воспеть тебя, о, осень?
Как тихо эхо вторит мне вослед...