В вечерний час, когда кружился снег,
Блистал он в свете фонаря.
За кружкой чая, у окна сидел поэт,
И понимал, что он любимый навсегда.
Пройдя за жизнь свою он миллионы пыток,
Он был гоним и плетками хлестали душу.
И был он там, откуда не возвращаются живыми,
И мало был кому он нужен.
Но ведь добро оно не зря на свете,
Не зря и мудрость существует.
За каждыми закатами придут рассветы,
И кто не сдался тот сейчас ликует.
У каждого свой трудный путь и выбор,
И каждый вправе выбирать погибнуть или жить.
Так не бывает, что всегда путь состоит из пыток,
Приходит время в счастье быть, любить.
Поэт стоял, держался твердо на своем пути,
Он рук своих не опускал,
Шагать не мог, но продолжал ползти,
Но никогда на месте не стоял.
И вот все поменялось очень круто,
Заслугой будет вера, крепкий дух.
Все прошлое забылось за минуту,
Он загорелся ярче, не потух.
И жизнь всего лишь выбор наш,
Упасть, сломаться иль идти.
В твоей руке есть карандаш,
Вот им историю свою пиши.