Волосы вкуса созревшей пшеницы,
Крик перепелки в расплавленном зное,
Стрекот цикад. Я стираю границы,
Золота злаков коснувшись рукою.
Рваные тучи несутся по небу,
Хлещут по листьям холодные струи,
Клонятся стебли под хлопьями снега...
Руку убрал и касаться не буду.
Жарким июльским солнцем согреты
Вновь поднимаются к небу колосья.
Ты – всегда яркое знойное лето
Я - всегда хмурая мокрая осень.