До чего же настырный ветер,
Сразу лезет за воротник.
А я с памятью шёл о лете,
К поздней осени не привык.
Не привык я, к её ненастью,
Привыкать постепенно мне.
А куда-то уходит счастье,
В сонной, утренней тишине.
Удержать не сумею, знаю,
Всё равно ведь оно сбежит.
С той кричащею, птичьей стаей,
В те края, где колосьев ржи
Не осталось, в копне солома,
Вот и горбится сена стог.
Неприятнейшая истома,
Чувство гречи - одинок.
Почему же опять унынье,
Навевает ноябрь - и пусть,
Окунутся в само предзимье,
Все печали мои, вся грусть.
А с предзимьем философ снежный,
Возвратится и душу мне
Приласкает, погладит нежно,
В этой утренней тишине.
* * *