Шёл человек по улице, смеясь.
Прохожие оглядывались вслед:
мол, что за псих? Повсюду осень, грязь.
а он смеётся. Без пальто, раздет,
и без зонта - промокнет, идиот,
что он, не чувствует, что дождь идёт?
Пожав плечами, прыгали в авто
и забывали типа без пальто.
А он смеялся смехом не больным,
не как смеялся бы олигофрен.
Да, вот ещё, бродячий пёс за ним
бежал, вертясь вьюном вокруг колен.
А дождь всё лил и не переставал.
А человек смеяться продолжал
и, всё ещё улыбки тень храня,
прошёл всего в полшаге от меня.
Не жди развязки, сдержанно тая
свой жгучий интерес – развязки нет.
Чему смеялся он, не знаю я.
и почему был так легко одет.
Не знаю даже, подхватил ли он
простуду, Вероятнее, что да.
Случайный встречный на пути моём,
идущий ниоткуда никуда.
И почему смеялся он, Бог весть -
Ответа не узнать, и не жалей.
Но оттого, что он на свете есть,
мне почему-то сделалось теплей.