В спине протрузия, и мышцы жжет, и колет,
Бьет электричеством вдруг защемленный нерв,
Все мысли крутятся вокруг ужасной боли,
Нет облегчения от мазей...
Только гнев,
Злость на врачей, тебя встречающих с улыбкой
И предлагающих услуг своих комплект.
Ты смотришь в прайс и по спине бежит пот липкий —
Леченье стоит, как промышленный объект.
Ты выбираешь пункт за пунктом, ради пробы —
Физпроцедуры, ток, инъекции, массаж,
Но понимаешь очень скоро, что до гроба
Тебя не вылечат, и деньги все отдашь.
У меркантильного врача одна забота —
Не выгнать боль, а через банк её прогнать.
Больной всегда, увы, доверчив, тих и кроток,
Одно лекарство для него есть — «Обобрать!»
Нет в нашем мире ни вины, ни виноватых,
Всё есть, как есть, и есть недобрые врачи,
Забыты ими долг и клятва Гиппократа,
Запутались в себе и в буковках — рвачи.
А что же я?
Как мой уставший позвоночник?
Сейчас прислушаюсь...
Похоже, что утих!
Нашел я средство, что поможет днем и ночью —
Во время приступов придумываю стих!