Уходят мысли, не облёкшись в форму.
Тиха печаль. Душа почти что спит,
устав от лжи замысловатых формул.
В окно луна, насупившись, глядит.
Хандрой предзимней ветерок простужен -
сипит надрывно в полуночной мгле.
Трепещут тени, как живые души,
на мёрзло-заскорузлой простыне.
Крапивой жгучей фальшь сокрытых истин
и счастья неземного миражи.
Бесплотным вихрем ложь на вехах жизни
расшатывает правды этажи...