я выпросил в ТЮЗе
меч напрокат,
его засосало в гудрон.
как тикают часики,
скоро возврат —
но с места не сдвинулся он.
шёл мимо на стиле
мужчина в трико
и снял, как мне горестно ждать,
унёс фото в ночь,
далеко-далеко.
фотограф.
ну, что с него взять?
в порыве душевном
выразит он,
как истово я тороплюсь,
как мысленно я,
проклиная гудрон,
вхожу в ожидающий ТЮЗ.
в неравной борьбе
с проливным киселём,
комками наполнившим кадр,
прошу я заметить,
что знаю о том,
как я подставляю театр.
меч бросить в гудроне
нельзя ни на миг —
кисель поломает, боюсь.
фотограф, родной,
поспеши, не томи,
доставь моё алиби в ТЮЗ.